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      François Clouard s’est absenté.

 

Les yeux qui plissent, au calme dans leurs pensées, les voyageurs oublient parfois un appontage.

Nous, qui sommes assez peu mobiles, avons besoin de leurs récits, de leurs objets relativement magiques et de leurs couleurs. De la tendresse dont ils habillent nos fébriles semblables.

Demain, sans François, l’hiver sera beaucoup plus rude et sans escales.

 

yvon bohers

 

 

 

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